Når jeg sier sist… mener jeg siste siste. Ikke «å jeg var nær baksiden» sist. Jeg mener DEN siste personen over målstreken. Det var et par av oss legender som svevde bakerst, og konkurrerte subtilt om æren, men til slutt – jeg tok den.
De Magaluf halvmaraton Offisielle opptakskrav foreslår høflig at du bør være i stand til å fullføre på 2 timer og 30 minutter på grunn av stengte veier. Og se, jeg hadde har trent for det… men ting gikk ikke helt etter planen. Det viser seg at jeg ikke er noen Paula Radcliffe.
Stille opp i starten slo nervene inn. Vennen min spurte hvilke høytempo-hits jeg hadde satt sammen for å komme meg gjennom, og ble oppriktig bekymret da jeg sa at jeg var avhengig av en helt tilfeldig spilleliste. Krysser fingrene for noen tilfeldige bangers – Running Hype 3, ikke svik meg.
Det var mange seriøse løpeklubber rundt meg – matchende antrekk, skikkelige tøyninger, den typen folk som sier ting som «negative splittelser» – og jeg begynte å få sommerfugler. Løpet begynte, adrenalinet pumpet, men et stort smil om munnen min da vi la i vei.
Min selvtilfredse «jeg har dette»-energien varte i omtrent 90 sekunder. Kroppen min knirket i bevegelse som en gammel IKEA-garderobe mens jeg mentalt hvisket: «Bare 20 000 igjen.» Hva hadde jeg gjort??
Solen var stekende varm, og jeg angret umiddelbart på at jeg trente under kjølige forhold tidlig om morgenen. For et rookietrekk.
Omtrent halvveis innså jeg at jeg var… merkbart bak. Like, synlig løsrevet fra resten av løperne. Jeg oppdaget en bortkommen kylling ved siden av veien – vaglet rundt, hakket rasende – som føltes både surrealistisk og dypt merkelig for situasjonen min. Selv om det på det stadiet også kunne ha vært en hallusinasjon. Det får jeg aldri vite.
Nå løp eliteløperne allerede tilbake forbi meg, og gled tilfeldig ved å kaste meg oppmuntrende tommelen opp og medfølende blunk. Det var hjertevarmende … og dypt ydmykende.
Jeg hadde senket farten rett og slett, og gjentok vennens kloke ord i hodet mitt: «Bare fortsett å løpe.» (Eller, i mitt tilfelle, fortsett å gjøre en sterk forpliktelse til fremadtilstøtende bevegelse.)
Folkemengdene i Magaluf stod langs gatene og jublet entusiastisk – noen mer nøkterne enn andre. Greit nok. Den er Magaluf, tross alt.
På et tidspunkt ble en mann med på noe annet enn Y-fronter … og spesielt ikke noe offisielt løpsnummer. Igjen, når du er i Magaluf.
Vi var tre av oss bakerst nå, og utvekslet støttende tommelen opp som om vi var i vår egen eksklusive klubb. Ingen tempomål. Ikke noe press. Bare overlevelse. Vi Fikk dette. På en måte.
Ved 18K ble ting … ekte. Jeg så mannen min og barna som heiet meg frem fra veien. Sønnen min holdt en tegning som enten kunne ha vært meg som spurtet heroisk, eller lå nede og tok en kopp te. Ærlig talt, begge er nøyaktige representasjoner av reisen min.
Senere fortalte mannen min at sønnen min hadde spurt: «Skal mamma vinne?» – akkurat da ambulansen og mopedene bakket meg, åpnet veiene igjen da jeg ble den offisielle legemliggjørelsen av slutten av løpet.
«Ehm… sannsynligvis ikke» svarte han. Et veldig sannferdig svar.
På dette tidspunktet ble jeg i hovedsak eskortert av nødetatene. Som en VIP, tenkte jeg, i min dehydrerte og vrangforestillinger. «When the party’s over» av Billie Eilish kommer gjennom hodetelefonene mine – vennen min hadde rett, jeg burde ha laget en spilleliste. Jeg klikker febrilsk for å bytte sanger og klarer å skru opp farten.
Videre gikk jeg, mot målstreken.
Løping handler tross alt om mye mer enn hvor du plasserer. Den handler om de usynlige historiene alle bærer til startstreken: Vennen min løper til minne om faren sin, for eksempel, navnet hans skrevet forsiktig over hånden hennes. Det er personen som aldri trodde de kunne komme seg opp av sofaen, enn si komme seg rundt på racerbanen. Den som bærer den stille smerten til en syk venn. Den som løper gjennom hjertesorg, gjennom sorg, gjennom den typen utmattelse som ikke bare er fysisk. Og i de siste øyeblikkene, når beina føles tunge og pusten trekker, handler det egentlig aldri om målstreken. Det handler om hvem du bærer med deg når du krysser den.
Og så … endelig … målstreken.
Hatten av for løpeklubbene, maskinene og de absolutte elitene – du hadde fronten dekket: å fly, glide, slå rekorder… Men ikke bekymre deg, jeg hadde ryggen din! Bokstavelig talt.
Så ja – jeg kom sist. Men jeg krysset målstreken, med medalje i hånden, klar til å vise sønnen min.
